Где умирают мечты.
Всем привет.
Меня зовут Костя и я -хреновый поэт .
Я могу пить, курить и колоться,
но это не сделает меня Маяковским .
Я могу всем говорить, что я крут,
но это ничуть не прославит мой труд .
Я могу все, но не то что мне нужно,
жалость к себе — это дырки внутри;
они оставляют порезы в груди
и когда доберутся до легких
ты уже вряд ли сможешь идти .
да что там, ты раньше наверно забудешь
зачем вообще куда-то придти.
и в правду, ты лучше, здесь посяди,
тут есть еда и удобное кресло,
прям посреди твоей цели заветной,
удобно же спрятать мечту за углом,
а перед углом построить свой дом.
Ты — назовешь его якорем, который стабильность принес,
я — назову его якорем, который на дно все унес.
А как же, свет всех тех звезд,
как же мечты, что когда-то были всерьез.
Тебя космос манил, ты хотел как Гагарин летать,
но ты ищешь себе оправдание.
Запомни, стабильность быть может только в желании.
Я вообще стихи не очень тут люблю читать, но твой понравился.
спасибо, приятно